Eine Gezeitenreise: Der Atlantik

Im Mondlicht, das unseren Ankerplatz vor den Scilly-Inseln erhellte, unternahm Herby ihren letzten Flug über britische Strände. Mit fünf Monaten war sie ein Haustier wie kein anderes; wir hatten sie als einwöchige Stockente gerettet, die ihre Mutter im Hafen von Weymouth zum Sterben zurückgelassen hatte – die einzige Überlebende eines zwölfköpfigen Wurfs. Die anderen waren von Möwen gefressen worden, ertrunken oder erfroren – doch Herby war eine Überlebende und reiste nun mit uns, erkundete die Küste Cornwalls und wagte sich an Bord unseres leuchtend gelben Katamarans Luna auf den Atlantik hinaus. Seit sie vor einem Monat fliegen gelernt hatte, sprang sie in jedem neuen Hafen ins Cockpit, spürte den Wind und drehte dann Schleifen um das Boot; zunächst klein, dann immer größer, bis sie außer Sichtweite war. Es waren immer angespannte Minuten, in denen wir sie nicht sehen konnten, aber sie kam jedes Mal zurück, kam mit lautem Quaken und einem weißen Blitz aus ihren ausgebreiteten Flügeln vom Wind, während sie kontrolliert auf das Boot sank und dabei sorgfältig dem Wirrwarr der Takelage auf ihrem Weg auswich. Es war eine Freude, ihr zuzusehen, und es endete immer mit einer Familienfeier – die Kinder umarmten sie, Herby zwitscherte vor Vergnügen.

Nach Jahren der Planung und Vorbereitung war es ein fantastisches Gefühl, endlich Richtung Süden zu segeln. Davon hatte ich geträumt, seit Ottilie noch ein kleines Bäuchlein in Naomis Bauch war, aber damals schienen mir die Herausforderungen, Segeln zu lernen und ein seetaugliches Boot zu bekommen, zu groß, also entschieden wir uns stattdessen für einen Van. Doch der Camper hat mich nie wirklich überzeugt, und ich sehnte mich nach der Freiheit des offenen Meeres. Meine Vision war es, das Segeln als Plattform für die Bildung der Kinder zu nutzen, ihnen Mathematik durch Navigation, Geschichte durch den Besuch alter Burgen und Sprachen durch das Entdecken neuer Länder beizubringen. Ein zusätzlicher Bonus: In meinem Unternehmen „Tide School“ geht es darum, die Lebensweise des Meeres zu vermitteln. Das Leben auf einem Boot würde mir also die Möglichkeit geben, mein eigenes Wissen zu vertiefen und es über die Tide School weiterzugeben. Aber auch die einfachen Freuden des Bootslebens reizten mich: vom Bug aus zum morgendlichen Schwimmen eintauchen, im Cockpit liegen und Sterne beobachten, an Land rudern für Strandgrills auf abgelegenen Inseln.

Nachdem Herbys Morgenflug abgehakt war, lichteten wir unter sternenklarem Himmel den Anker und nahmen Kurs auf Süd-Südost. Unser Ziel war Kap Finisterre, eine wilde Landzunge, 120 Seemeilen weit entfernt auf einem leeren, windgepeitschten Meer, nur gelegentlich von einem dunklen Fleck am Horizont unterbrochen, der schnell zu einem riesigen Frachtschiff wurde, das mit über 20 Knoten durch das Wasser pflügte und oft nur wenige hundert Meter entfernt vorbeizog. Als der Tag voranschritt und die Wellen über das Deck fegten, war weit und breit kein Land in Sicht. Unser einziges Gefühl für den Fortschritt war die Sonne, die über den Himmel wanderte, bis sie schließlich hinter dem westlichen Horizont versank. Wir hätten überall auf der Welt sein können, wäre da nicht ein kleiner Punkt gewesen, der unsere GPS-Position anzeigte und sich langsam der flutgepeitschten französischen Küste näherte. Im Vertrauen auf unsere Navigation fuhren wir also weiter in die Nacht hinein, eine Dunkelheit, die nur vom Blinken der Bojen unterbrochen wurde, deren einzigartige Sequenzen es ermöglichten, ihre Position auf einer mit Steinen übersäten Karte genau zu bestimmen.

Wir nahmen die Bojen einzeln und schlängelten uns durch die messerscharfe Küste der Bretagne. Um 4 Uhr morgens ankerten wir in einer kleinen Bucht bei 48 Grad 24 Minuten Nord und 004 Grad 46 Minuten West. Naomi und ich hatten 24 Stunden lang per Hand gesteuert (Luna hat keinen Autopiloten) und waren erschöpft. Doch bei Tagesanbruch weckten uns die Kinder voller Energie und begeistert von der Aussicht: Ein breiter Sandstrand war von hohen Klippen gesäumt, und die Bucht war voller kleiner Boote unter französischer Flagge. Wir hatten den Kanal überquert! Doch es war noch ein weiter Weg, und um Mitternacht machten wir uns erneut auf den Weg. Wir legten unsere Passage durch die berüchtigte Raz du Seine-Gezeitenströmung auf die Zeit des Stillwassers ab, wenn die Gezeitenströmungen am langsamsten sind. Diesen Ort sollte man nicht auf die leichte Schulter nehmen – ein paar Wochen später trafen wir ein Paar, das versehentlich bei maximaler Strömung durchgefahren war. Drei Stunden lang wurden sie von Überschwemmungen gebeutelt und landeten schließlich auf den Felsen. Zum Glück kenne ich mich mit Gezeiten aus, und wir kamen im richtigen Moment durch. Aber ein Abenteuer ist es erst, wenn etwas schiefgeht. Und später am Tag war es so weit: Der Motor gab den Geist auf, als wir uns der riffübersäten Küste näherten.

Angesichts der starken Querströmungen und Felsen ringsum war es am sichersten, auf tiefes Wasser hinauszufahren und zu versuchen, den Motor zu reparieren. Aber ich bekam ihn nicht zum Laufen. Nachdem wir die Wettervorhersage geprüft hatten, beschlossen wir, Kurs auf die 50 Seemeilen entfernte Belle Isle zu nehmen. Das hätte bedeutet, die dritte Nacht in Folge von Hand steuern zu müssen, aber die Route war gefahrlos, und wir konnten im Windschatten der Insel unter Segeln ankern und mit dem MiniCat an Land gehen, um alle für die Reparatur des Motors benötigten Teile zu holen. Im Laufe der Nacht nahm der Wind jedoch auf Stärke 7 zu (doppelt so stark wie vorhergesagt), und Wellen brachen das Steuergelenk unseres Außenbordmotors. Das war ein schwerer Schlag, denn ich würde es vor Anker nicht reparieren können; wir mussten unbedingt in einen Hafen. Mit unserem beschädigten Boot verbrachten Naomi und ich eine schreckliche Nacht zusammengekauert im Cockpit und versuchten verzweifelt, die vom Sturm gebeutelte Luna auf Kurs nach Belle Isle zu halten. Allerdings wehte auch der Wind stärker aus Osten als vorhergesagt, und im Laufe der Nacht und mit zunehmender Müdigkeit wurden wir immer weiter vom Land weg und in die Biskaya hinausgetrieben.

Um es kurz zu machen: Wir kamen Belle Isle so nahe wie möglich und wurden dann in den Hafen geschleppt, wo ich drei Tage brauchte, um Motor und Außenbordmotor zu reparieren. Nachdem wir Lunas Motor besser verstanden und unser Vertrauen in meine eigenen mechanischen Fähigkeiten wuchs, stachen wir erneut in See und hüpften von Insel zu Insel entlang der spektakulären Atlantikküste Frankreichs. Insel für Insel ankerten wir in atemberaubend schönen Buchten und schwammen mit unseren RuckRafts durch kristallklares Wasser an Land, während Herby über uns hinwegflog. Es war Abenteuer pur, genau so, wie ich es mir erträumt hatte. Selbst die schwierigeren Teile waren phänomenal; eines Nachts zog um 2 Uhr morgens ein Gewitter auf, also fuhr ich im peitschenden Regen und heulenden Wind hinaus, um den Anker noch einmal zu überprüfen und etwas Leine auszuwerfen. Als ich an jedem Bug eine dreieckige Zügel löste und ins Wasser fallen ließ, löste das Seil ein intensives Phosphoreszenzleuchten aus und sank tief unter Wasser zum Anker hinab. Während ich voller Ehrfurcht dastand und kaum glauben konnte, was ich sah, begannen überall Blitze zu explodieren und ein Lichtspiel zu erzeugen, das mir noch viele Jahre im Gedächtnis bleiben wird.

Am nächsten Morgen war der Sturm vorüber, und wir fuhren weiter Richtung Süden nach Royan, einem sicheren Hafen nahe der Mündung der Gironde im Südwesten Frankreichs. Dies war der technisch anspruchsvollste Teil unserer Reise, denn wir mussten den ganzen Tag bei starker Strömung und starkem Wellengang segeln und dann innerhalb einer halben Stunde die Einfahrt zur Gironde erreichen, um gefährliche Überfälle zu vermeiden. Wie der Reiseführer warnte: „Die Gironde ist eine der schwierigsten Einfahrten der Welt … und kann unter den falschen Bedingungen für ein kleines Boot tödlich sein.“ Vor diesem Hintergrund war es unerlässlich, 5 Knoten zu halten. Doch der Wind ließ nach, und wir mussten den Motor benutzen, um die Geschwindigkeit zu halten. Aus einer Dichtung in einem der Filter spritzte Kraftstoff. Da wir wegen der starken Strömung nicht umkehren konnten, reparierte ich das Leck provisorisch, und wir fuhren weiter und hofften auf das Beste. Es waren sechs angespannte Stunden, aber meine Reparatur hielt, und wir erreichten gerade noch rechtzeitig die sichere Wasserboje an der Mündung der Gironde. Und mit diesem Glücksmoment wendete sich das Blatt buchstäblich zu unseren Gunsten; der Wind frischte auf Stärke 6 auf, und wir flogen mit fast 10 Knoten die Mündung hinauf, während riesige Wellen direkt am Rand des Kanals brachen. Es war ein euphorischer Moment und symbolisch für unser Abenteuer; man erlebt extreme Höhenflüge, aber erwarten Sie nicht, dass es ein Kinderspiel wird.

Halten Sie Ausschau nach der nächsten Folge: Canals De Deux Mers.