Dannys Tanz

An diesem Morgen war die Welle richtig groß und in übler Laune. Sie strich mit ihren langen, kalten Fingern über das kohlefarbene Riff, riss den Seetang mitsamt den Wurzeln heraus und schleuderte ihn gegen die verrottenden Rippen des Stegs.

Hinter dem Haus stürzten 20 Fuß hohe Lawinen herab und verwandelten den normalen Startplatz in einen tückischen Schaumkessel. Eine kleine Crew saß 50 Meter vom Gipfel entfernt. Unserer kollektiven Logik nach war der Gipfel unbefahrbar.

Bis Danny kam.

Er hatte den Kopf gesenkt und atmete schwer. Seine ohnehin schon dicke Brust und seine Schultern wurden durch die Masse einer Aufprallweste noch weiter aufgebläht.

Er paddelte direkt an uns vorbei.

50 Meter an uns vorbei.

18 Jahre sind eine lange Zeit, um einer Dame den Hof zu machen, die nicht mit einem tanzen möchte.

Ich schrie ins Telefon, während ich über den Berg zurückfuhr. Es war eine Stunde her, seit Danny sich auf eine unmögliche Welle gekämpft hatte. Eine Welle, die niemals von Flossen vernarbt werden sollte, eine Welle, die nur als schreckliche Erinnerung an ein Ereignis dienen sollte, das viele Jahre zuvor stattgefunden hatte.

Es muss die steilste und heftigste Welle gewesen sein, die an diesem Tag irgendwo auf der Welt geritten wurde.

Aber hier beginnt die Geschichte nicht, hier endet sie.

Diese Geschichte begann 18 Jahre zuvor, als dieselbe Welle versuchte, Danny und seinen Vater zu töten …

Wikipedia definiert einen Faustkämpfer wie folgt: Jemand, der mit seinen Fäusten kämpft; insbesondere ein professioneller Preisboxer; ein Boxer.

Vater und Sohn. Die Boxer. An jenem Tag hatten sich die beiden Männer der Naturgewalt gestellt. Sie hatten sich an den Mast ihres gemeinsamen Schicksals gebunden, als sie ihre zerschlissenen Neoprenanzüge anzogen und an der Menge der Schaulustigen vorbeigingen, die sich versammelt hatten, um das Naturschauspiel vor ihnen zu beobachten. Als sie an der verrotteten Mole vorbeipaddelten, waren die Boxer völlig unvorbereitet auf das, was folgte. Auch die Dame war an diesem Tag wütend, und die beiden schafften es nie bis zur hinteren Linie. Auf halbem Weg sahen sie entsetzt zu, wie ein einsamer Surfer seinen Speer einen Wasserberg hinunterführte, wie sie ihn noch nie gesehen hatten. Dann riss die Welle ihre Arme weit auseinander und stürzte sich mit rasender Wut auf sie, die sie beide umhüllte.

Dannys Board wurde augenblicklich auseinandergerissen, als es von einer Wasserlawine begraben wurde. Mit Händen wie riesigen Spaten grub sich Danny einen Wasserfall hinauf. Er kam gerade noch rechtzeitig wieder hoch, um einmal Luft zu holen, und das reichte, um das Board seines Vaters zu sehen, das neben ihm lag. Er wusste, dass sein 50-jähriger Vater es nicht zurück an die Oberfläche schaffen würde, bevor ihn die nächste Welle traf.

An diesem Tag dachte Danny, die Welle hätte seinen Vater getötet.

Getrennt und ohne zu wissen, wo der andere war, kämpften die beiden Männer die nächste Stunde um ihr Leben, während sie immer wieder von den weißen Wassermassen zu Boden geworfen wurden. Gebrochen, erschöpft und verängstigt wurden sie schließlich am Strand wiedervereint, wo Vater und Sohn Seite an Seite im Sand saßen und weinten.

Jahre vergingen, ohne dass einer von beiden vergessen konnte, was die Welle ihnen angetan hatte. Der Vater alterte, wurde milder und vergab, doch der Wunsch des Sohnes, mit der Dame zu tanzen, brannte immer stärker. Immer wieder kehrte er zu ihr zurück, sein Verlangen zu tanzen unstillbar. Denn genau das tun Boxer. Sie stehen da, schwanken betrunken, mit zugeschwollenen Augen, blutend und schlagtrunken, doch immer noch schwingen sie ihre Spaten wie Hände gegen die Widrigkeiten.

Deshalb schrie ich an diesem Morgen ins Telefon. Ich war Zeuge des Unmöglichen geworden.

Der Sohn war im Ring geblieben und kämpfte für die beiden weiter. Liebe und Neugier trieben ihn an diesem Tag dazu, die 50 Meter an uns vorbeizupaddeln. Die Welle hatte sich bereits angenähert, als sie noch Hunderte von Metern entfernt war. Ein langer, dunkler Schatten am Horizont, schneller als irgendjemand paddeln konnte. Mir schnürte es vor Angst die Kehle zu, als ich sah, wie der boxende Sohn sich umdrehte und darauf zupaddelte. Er blickte nicht einmal über die Schulter. Er würde weitermachen, egal was passierte. Die Welle war bereits zu tief und zog sich so stark vom Riff zurück, dass Danny kaum noch vorwärtskommen konnte. Es war, als würde er rückwärts schwimmen. Ich dachte, ich würde jemandem beim Sterben zusehen. Als die Welle ihn erfasste, wurde das Heck seiner drei Meter langen Kanone so plötzlich angehoben, dass er augenblicklich senkrecht stand.

Bis zu diesem Moment war alles falsch. Doch in diesem Moment verwandelte sich die Körperhaltung des Sohnes von schlagfertig zu perfekt. Die Welle war gerade lange genug zurückgetaumelt, sodass er die Kante seines Boards in die Wand rammen konnte. In Überlebenshaltung, die Spitze seines Boards nur Millimeter vom Durchbrechen entfernt, breitete der Boxer die Arme weit aus, und für einen Moment war das Meer sein Thron. Er glitt senkrecht hinunter, bereits hinter dem Wellenkamm, und verschwand aus unserem Blickfeld, während er sein Board über die Zwillingsversion der Welle steuerte, die seinen Vater fast getötet hätte.

Ein Mann wartet seit 18 Jahren darauf, eine Rechnung zu begleichen. Ein Sohn reitet für seinen Vater.