Dougal Paterson | Vulkane jagen

Ich verließ mein Basislager am schwarzen Vulkanstrand von Pichilemu und fuhr landeinwärts – direkt in Richtung Anden. Ich war auf Vulkanjagd und reiste alleine.

Abgesehen von einem eisigen Fluss aus Gletscherschmelzwasser war das steile Tal knochentrocken, als ich es betrat. Es fühlte sich an, als würde ich in eine vertikale Wüste fahren. Über mir waren nur die Spitzen der Vulkane schneebedeckt. Ich hielt an der Grenze zwischen Chile und Argentinien und schlug mein Lager am Fuße eines Felsrings auf. Ich ging schlafen und dachte, ich würde an der Schneegrenze zelten. Doch als die Morgendämmerung anbrach, fegte ein Sturm über Zentralchile hinweg und brachte innerhalb weniger Stunden einen Meter Schnee.

Plötzlich befand ich mich 25 Kilometer oberhalb der Schneegrenze. Als ich aufwachte, stellte ich fest, dass mein Campingplatz bereits mit einer dünnen Schneeschicht bedeckt war. Ich stopfte mein Zelt ins Auto und schaffte es, ein kurzes Stück zu fahren, doch sobald ich die erste Steigung erreichte, drehten die Räder meines kleinen Mietwagens hilflos durch, und ich rutschte rückwärts. Ich saß mehr als eine Meile von der Zufahrtsstraße entfernt fest.

Es schneite dicht und schnell, während ich nach Hilfe rannte. Als ich die Hauptstraße erreichte, war der Sturm bereits in vollem Gange. Eiskalt und hungrig war ich schließlich bei der Polizei. „Wir können Ihnen nicht helfen!“, sagten sie. „Sie müssen warten, bis der Sturm vorüber ist.“ Also fuhren sie mich die 25 Kilometer zur nächsten Siedlung hinunter, wo mich eine einheimische Familie aufnahm. Für die nächsten drei Nächte war ein winziger Raum neben ihrem Geräteschuppen mein Basislager.

Jeden Tag fuhr ich per Anhalter zurück zu meinem liegengebliebenen Auto, um meine ausweglose Lage Revue passieren zu lassen.
Der Singletrail, auf dem ich gefahren war, war nun hüfthoch mit Schnee bedeckt. Der Mietwagen steckte im tiefen Schnee fest, und wenn es noch einmal schneite, würde das Auto möglicherweise für den Rest des Winters darin stecken bleiben.

Ich hatte nur noch eine Woche in Chile und wollte vor meiner Abreise noch einmal surfen. Ich steckte in der Klemme und mir schwirrte der Kopf.

Da traf ich Cesar. Ich nannte ihn „El Camino Maestro“, was so viel bedeutet wie „Der Straßenkomponist“. Mit künstlerischem Geschick bahnte er mir einen Weg durch die Wildnis. Ich heuerte „El Camino Maestro“ an, der mit einem riesigen Frontlader eine Straße durch den tiefen Schnee grub, um zu meinem liegengebliebenen Auto zu gelangen. Wir gruben einen Platz um mein Auto herum, damit „El Camino Maestro“ es mit Seilen festbinden und es aus seinem eisigen Gefängnis befreien konnte. Nach drei Tagen konnte ich endlich die Anden verlassen und an die Küste zurückkehren.

Als ich in dieser Nacht im Dunkeln saß, mich im Schein eines Kohlenfeuers wärmte und dem Summen der Stille lauschte, fühlte ich mich demütig und von Dankbarkeit überwältigt.

Als ich über diese Erfahrung nachdachte, wurde mir klar, dass ich eine harte Lektion gelernt hatte, die ich nicht gelernt hätte, wenn ich nicht gestrandet wäre. Ich habe gelernt, dass sich die Situation in der Höhe bei Wetterumschwüngen innerhalb kürzester Zeit von idyllisch zu lebensbedrohlich entwickeln kann. Wenn ich mich in Zukunft in die vertikalen Extreme begebe, werde ich im Voraus einen Notausstieg planen.

Ich konnte ein paar Tage später pünktlich von Santiago abfliegen, aber nicht ohne die besten Wellen der gesamten Reise gesurft zu haben. Es waren nur zwei Jungs draußen: ich und einer meiner Surfhelden aller Zeiten in makellosen 2,5 bis 2,4 Meter hohen Wellen.