Josh Vyvyan | Lieder der Unschuld

Es gab eine Zeit in meiner Jugend, da holte uns mein Vater nach seiner letzten Holzlieferung des Tages in unserem rostigen Toyota-Pickup von der Schule ab. Meine Brüder und ich saßen Schulter an Schulter hinten und klammerten uns fest, während wir den Hügel hinunter zum Bach rumpelten. Ich stelle mir vor, dass er langsam fuhr, aber für mein zehnjähriges Gehirn fühlte es sich unglaublich schnell an: Der Asphalt rauschte an den rostigen Löchern im Boden vorbei, und meine Brüder neben mir kniffen die Augen zusammen, um sich vor den Mücken zu schützen.

Dort angekommen, machten wir uns auf den Weg zur Meerenge und wateten durch den sandigen Schlamm, kippten Felsen um und suchten nach Aalen. Mein Vater hatte uns aus zuverlässiger Quelle erzählt, dass sie aus der Sargassosee hergeschwommen waren und nun unter diesen Felsen leben. Ich war jedoch nicht überzeugt. Zu meinem Entsetzen lagen sie oft dort unten, wanden sich und glänzten, mit Körpern dick wie Seile.

Sommerwochenenden waren zum Surfen da, mit gebratenen Würstchen und Ketchup. Es gab keine Referenzpunkte dafür, was Surfen eigentlich war, sondern einfach nur, sich von einer Welle mitreißen zu lassen. In der Zeit vor dem „Content“-Zeitalter hatten wir unsere eigenen Vorstellungen davon, was gutes Surfen bedeutete – vor allem Geschwindigkeit und besser zu sein als der Bruder. Im Frühherbst waren wir oft die einzige Familie am Strand, aber ich sah ein paar ältere Surfer, die hinter der Brandung über die Wellen zogen, und wusste, dass ich dorthin wollte.

Zur gleichen Zeit entdeckte ich das Zeichnen für mich. Als ruhiges Kind wurde es zu meinem Ventil; je mehr ich zeichnete, desto mehr wollte ich zeichnen, und es entwickelte sich zu einer Art Zwang. Gleichzeitig wagte ich mich immer weiter ins Meer hinaus. Anfangs mit einem knallpinken Bodyboard mit zwei Skegs, dann mit meinem ersten richtigen Surfbrett. Meine dünnen Arme wurden kräftiger und mein blasses Gesicht braun. Bis zu meinem zwölften Lebensjahr war ich nie woanders gesurft als in den Buchten nur einen Steinwurf von zu Hause entfernt. Eine zufällige Begegnung mit einem anderen Jungen, der ein paar Jahre älter war und an einem örtlichen Riff surfte, erfüllte mich mit Ehrfurcht. Später im selben Jahr paddelte ich mit weit aufgerissenen Augen von den Felsen hinaus und starrte gebannt in kleine Röhren, die das flache Riff hinunterwirbelten.

Meine Muse war schon immer das Meer und seine Lebewesen. Fünfundzwanzig Jahre nach meinem ersten Sprung von den Felsen bin ich wieder zu Hause und springe wieder ab. Der eine oder andere Spaß beim Surfen wartet, aber die Magie ist meist einem bitteren Cocktail aus Angst und Groll gewichen. Ich habe ein paar ruhige Ecken in meist unterdurchschnittlichen Wellen gefunden und meine Vorstellungen von „gutem Surfen“ neu kalibriert. Ironischerweise glaube ich, dass ich dadurch besser surfe. Wir waren mit meiner Nichte unten am Bach und haben Steine ​​nach Aalen umgedreht, aber keiner ist zu Hause. Ein naiver Teil von mir hofft, sie hätten Vernunft besonnen und wären im Sargasso geblieben. Früher wimmelte es von den Barschen im Wasser, das über das warme Flussbett rauschte, aber sie sind jetzt viel scheuer. Im Sommer finden wir gelegentlich ein Stück allein am Strand, aber einen Parkplatz zu finden ist schwierig, und der Strand ist meist überfüllt. Der Winter ist unsere Zeit der Einsamkeit geworden.

Man wird schnell abgestumpft, aber ich habe festgestellt, dass dieser Weg innerlich ziemlich destruktiv und der Kreativität abträglich ist. Durch meine Illustrationsarbeit versuche ich, dieses Gefühl meiner Kindheit wiederzuerlangen, die große Unschuld, oder noch besser, anderen zu ermöglichen, dieses Staunen für einen Moment zu erleben.