Feuerschiff Seven Stones | Pete Geall

Ohne einen zweiten Gedanken weiß ich bereits, was ich als Nächstes tun muss; teils Prozess, teils Ritual.

Als ich meinen Laptop öffne, wird mein Gesicht von einem bläulichen LED-Lichtschein erhellt. Meine Augen gewöhnen sich benommen an den Kontrast zwischen dem grellen künstlichen Licht und der zögerlichen Morgendämmerung, die sich am südöstlichen Horizont meines Hauses mit Blick auf Mounts Bay in West Cornwall zu lösen versucht.

Ein Klick auf das Lesezeichen, und ich bin da. Sorgfältig überfliege ich zwei Spalten einer Tabelle, die stündlich bis in die 1960er Jahre zurückreicht. Ich muss nicht zwischen den Zeilen lesen. Wellenhöhe und Wellenperioden sprechen zu mir. Eine Aufwärtsbewegung, die alles andere als Fake News ist.

Ich weiß, wir sind dran.

Obwohl ich nicht besonders wissenschaftlich veranlagt bin, weiß ich, dass die harten Fakten der Bojenwerte nicht lügen. Sie tummeln sich nicht in Rudeln wie wir, sie hängen nicht von deiner Boardwahl, deiner Fitness oder gar deinem Timing ab. Sie sind einfach da. Wellenhöhe und Wellenperiode. Stündlich. Bis ins Unendliche.

Für viele Surfer im Südwesten Großbritanniens ist das hier beschriebene Verfahren Teil ihrer Amateur-Meteorologie, um die Bedingungen an ihrem örtlichen Strand vorherzusagen und zu bestimmen. Die meisten verlassen sich dabei auf die Wellenbojen-Messwerte des Feuerschiffs Seven Stones, das 24 Kilometer westnordwestlich von Lands End liegt und dem Atlantik von Norden bis Süden vollständig ausgesetzt ist. Das Feuerschiff Seven Stones und die damit verbundenen Wellenhöhenmessungen sind auf seine Weise zu einem Metronom für viele Surfer in Cornwall geworden. Es zeichnet das Steigen und Fallen jeder Meereswelle auf, die über den Atlantik in diese kleine Ecke der Welt gelangt, die wir Heimat nennen.

Das Feuerschiff liegt vor dem berüchtigten Seven Stones Riff, das seit Generationen eine Gefahr für die Schifffahrt darstellt. Seit Beginn der Dokumentation wurden hier 71 Schiffswracks benannt. Darunter auch der berüchtigte Öltankerwrack Torrey Canyon im Jahr 1967, der zur größten Ölkatastrophe in britischen Gewässern führte und uns die Folgen unserer immer stärkeren Abhängigkeit von fossilen Brennstoffen vor Augen führte.

Das Riff ist besonders gefährlich, da es nur bei Ebbe freiliegt und gefährlich unter der Oberfläche lauert. Es war nie machbar, an dieser gefährlichen, unter Wasser liegenden Stelle einen dauerhaften Leuchtturm zu bauen – daher verankerte Trinity House (die Leuchtturmbehörde des Vereinigten Königreichs) 1841 ein Feuerschiff dauerhaft nordöstlich des Riffs, um Seeleute in der Nähe zu warnen. Das Feuerschiff ist seit 1987 automatisiert, vorher war es regelmäßig im monatlichen Wechsel mit 12 Männern von Tresco Island auf den Scilly-Inseln besetzt. Frühe Versionen des Feuerschiffs erforderten täglich, dass ein Mann auf den Mast kletterte, um die Lampen zu trimmen und den Ölvorrat allein mit Muskelkraft und selbst unter den tückischsten Bedingungen zu transportieren.

Seit seiner Automatisierung dient das Feuerschiff weiterhin als Navigationshilfe und auch als Wetterstation für das MET-Büro. Mit der zunehmenden Popularität des Surfens in ganz Großbritannien ist auch der „Ship Borne Wave Recorder“, der stündlich die signifikanten Wellenhöhen misst, zu einem unverzichtbaren Werkzeug für Surfer geworden, die wissen möchten, wie sich die Brandung an unseren Westküsten entwickelt.

Obwohl es seit meiner Geburt unbemannt ist, stelle ich mir das Feuerschiff gerne in den verschiedenen klimatischen Erscheinungsformen vor, denen es auf seiner geisterhaften Wache begegnet. Ich hege den unberechtigten Wunsch, das, was im Grunde ein schwimmendes Stück Metall mit einer Glühbirne und ein paar Wellensensoren ist, zu romantisieren und zu personifizieren. Ich schätze, was mich interessiert, ist dasselbe Gefühl, das unzählige andere in Geschichten über „Geisterschiffe“ wie die Mary Celeste bezaubert, inspiriert und heimgesucht hat. Denn ein Boot hat etwas zutiefst Menschliches. Im Grunde genommen ist es ein Fortbewegungsmittel, doch auf einer tieferen Ebene verstärkt sich das überwältigende Gefühl von Schutz und Heimat, das es seinen Insassen vermittelt, auf See. Ein Zufluchtsort, der in keinem stärkeren Kontrast zur unendlichen Weite und den potenziellen Gefahren der Meeresumwelt stehen könnte.

Doch das Feuerschiff Seven Stone ist weder ein Fortbewegungsmittel noch ein Zuhause. Es ist ein inertes, metallurgisches, nicht-biologisches Gebilde. Eine Warnung höchsten Ranges. Ein Leuchtfeuer der Menschheit in einer zutiefst unmenschlichen Umgebung. Ein Statement, das an künstlerische Installation grenzt – eine stündliche Erinnerung daran, dass wahre Wildnis nur wenige Kilometer von unserer Küste entfernt existiert.

Ich finde Trost darin, mir das Feuerschiff während meines Surf-Check-Rituals vorzustellen – eine Möglichkeit, die Plötzlichkeit der Rohdaten, die wir entschlüsseln, zu verkörpern. Im Sommer, wenn die Bojen kaum 30 cm Dünung aufbringen können, schließe ich die Augen und sehe das Schiff in der Flaute eines Hochdruckgebiets, die leere Brücke des Schiffes in Richtung Sonnenuntergang. Oder, noch besser, ich versuche mir vorzustellen, wie es auf derselben Brücke inmitten der vollen Wut und des Chaos eines tosenden Wintersturms wäre. Eine buchstäbliche Realität, fast unfassbar losgelöst von den alltäglichen, lebendigen Zahlen, die in einer zweispaltigen Tabelle auf unseren Computerbildschirmen dargestellt werden.

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