Die Überfahrt Teil 2

Unsere zwölfte Nacht auf See ist grauenhaft. Es ist Mitternacht und ich habe Wache.

Sergio und der Kapitän schlafen, und unter Deck ist alles still und dunkel, bis auf das Knarren und Klappern des fahrenden Bootes und das Zischen der Wellen draußen. Ich stehe am Herd der Kombüse und warte darauf, dass der Wasserkessel kocht, als eine Monsterwelle mit einem Knacken und Zischen gegen den Rumpf schlägt, gefolgt von einer Wasserlawine, die durch die obere Luke strömt. Das Meer dringt ein. Sergio springt erschrocken auf, aufgeschreckt von einem Wasserschlauch, als sein Bett einen Volltreffer abbekommt. Tom, der im Bug schläft, springt voller Adrenalin aus dem Bett und sieht, wie Wasser durch den Salon strömt. Er glaubt, wir sinken, schaltet in den Überlebensmodus und befiehlt Sergio, die Bilgenpumpen in Gang zu setzen und die wichtigsten elektrischen Anlagen zu überprüfen.

Währenddessen schluchze ich in meine Hände, weil ich am Rande des Zusammenbruchs bin. In diesem Moment kann ich es nicht ertragen, dass unser kleiner, sicherer, trockener Raum durchbrochen wurde und unser Wohnbereich nun durchnässt ist. Sobald die Luke geschlossen ist und wir erkennen, dass es nur eine große Welle war, fassen wir uns und begutachten den Schaden. Während wir unschlüssig herumstehen, kommt der Humor, und Erleichterung durchströmt uns. Tom, nur mit Schwimmweste und Boxershorts bekleidet, meint, wir sollten dankbar sein, dass seine Shorts an den Händen waren, da er beim Aufwachen nackt war: „Ich wollte das Schiff nicht nackt verlassen“, und Sergio sagt, er brauche sowieso eine Dusche.

Meine Reaktion auf den mitternächtlichen Wolkenbruch macht mir bewusst, unter welcher ständigen Belastung wir alle stehen. So wie das Boot Tag und Nacht dahinrauscht, so treiben auch unsere Emotionen. Die ständige, unvorhersehbare Bewegung und die Sorge um die Unversehrtheit des Bootes zwingen uns, uns ständig zu wappnen, zu korrigieren und zu reagieren. Alles ist eine Herausforderung, selbst das Sitzen erfordert festen Halt, um nicht vom Sitz zu rutschen oder über das Boot geschleudert zu werden. Kochen ist ein Kampfsport, bei dem die Hände nach Besteck, Tellern und Gemüse greifen, wie eine Gottesanbeterin auf Fliegenjagd. Beim Essen wird immer etwas verschüttet und muss wieder aufgesammelt werden.

Schlaf ist schwer zu erringen und stellt sich als tiefe Bewusstlosigkeit aufgrund von Erschöpfung ein, aus der wir oft unsanft aufgeschreckt werden. Oft schrecke ich hoch, wenn eine Welle gegen den Rumpf schlägt, mein Herz rast, ich bin überzeugt, dass wir in Lebensgefahr sind, und rufe Tom zu: „Ist alles in Ordnung?“

Der Mond wirft einen bernsteinfarbenen Schein auf unser Kielwasser und beleuchtet den Weg, den wir bis zum Horizont zurückgelegt haben, eine weite Seestraße, ein reißender Fluss aus Gold, gefährlich und betörend. Minuten später verhüllen voluminöse Wolken den Mond, bedrohlich brauen sich Böen zusammen. Wir befinden uns im Weg einer riesigen Cumulonimbus-Zahl, die auf uns zukommt, die klassische Ambosswolke, oben wie ein Blumenkohl, unten dunkel und bedrohlich und durch Regenböen mit dem Horizont verbunden. Sie droht und ich bereite mich vor. Ich ziehe meine zuverlässige Finisterre Rainbird-Jacke über, schließe die Kabinentüren und Luken, stelle mich ans Steuer und warte; ich bin ein wenig nervös, aber bereit für den Angriff. Tom und Sergio schlafen unten, nur ich, das Boot und der Böenregen.

Der Regen kommt zuerst; ein paar heftige Regenschauer geben den Takt vor, zunächst ein langsames Schritttempo, dann kommt eine Windböe auf, pfeift, die Energie nimmt zu, weitere Regenschauer gesellen sich zum immer schneller werdenden Schlagzeugspiel hinzu, das ist mein Signal, das Steuer zu übernehmen. Der Autopilot kämpft mit den stärksten Winden, also übernehme ich die Kontrolle und spüre den schweren Druck des Windes, der gegen die Segel brandet. Innerhalb von Sekunden wird der Regen zu einem Sturzbach und der Wind steigert sich zu einem Heulen, als würden sie sich gegenseitig in Raserei versetzen. Der Regen prasselt, hüpft, der Wind rauscht, tost – sie steigen und fallen gemeinsam, im Einklang. Das Boot beginnt zu surfen, und der Wind drückt es nach Steuerbord; ich lehne mich schwer auf das Steuerrad, um den Kurs zu korrigieren, und versuche, den Wind im Rücken zu behalten, um unsere Geschwindigkeit zu drosseln.

Das Windinstrument zeigt maximal 40 Knoten an und ich steuere mit aller Kraft, während das Boot krängt und versucht, vom Kurs abzukommen. Dem Wind trotzend korrigiere ich mit kleinen Anpassungen, lehne mich nach rechts und steuere dann los, lehne mich nach rechts und lasse wieder los. Instinktiv taste ich mich Stück für Stück vor. Es ist intensiv und meine Beine beginnen zu zittern. Laut sage ich mir: „Alles okay, alles okay, ALLES okay!“ Und ich bin überzeugt, dass Tom oder Sergio jeden Moment von dem Lärm aufgeweckt werden und den Kopf durch die Luke stecken, um zu sehen, ob alles in Ordnung ist. Aber nichts, keine Regung, sie sind bewusstlos vor Müdigkeit. Ich stelle mich dem Sturm allein.

Das Boot steigt hoch, krängt, rollt, surft, und der Rumpf beginnt zu singen, zu summen und zu vibrieren, als wir eine neue Höchstgeschwindigkeit von 14,7 Knoten erreichen. Wir stürmen dahin, getragen von der Böe, während die Wolken ihre gezügelte Energie entfesseln. Bald übertrifft ihr Tempo unseres, und wir bleiben in ihrem Kielwasser zurück, durchnässt, beschwingt und im leichten Wind treibend. Adrenalingeladen, bin ich mir nicht sicher, ob ich jubeln oder schluchzen soll. Ich öffne die Luken und gratuliere mir zu einem gut gesteuerten Boot. Ich habe es geschafft.

Wir alle erlebten auf der Überfahrt viele solcher Böen, manche heftiger als andere, und Sergio schien die heftigsten wie ein Magnet zu empfinden. Manchmal kamen sie dicht hintereinander, unerbittlich und unnachgiebig. An anderen Tagen sahen wir sie an uns vorbeiziehen und ihren Unmut anderswo entfesseln.

Es gab Momente, in denen ich die Geistesgegenwart besaß, von meiner Umgebung beeindruckt zu sein, den Nachthimmel zu bewundern, mich über den meisterhaften Flug eines Sturmtauchers zu freuen, der durch die Wellen segelte, die gewaltige Größe des wilden Ozeans und seine unerbittliche Kraft zu begreifen und zu wissen, wie es sich anfühlt, einen Ozean mit der von der Natur vorgegebenen Geschwindigkeit zu überqueren. Wenn man sich entscheidet, sein Zuhause über einen Ozean zu segeln, muss man darauf vorbereitet sein, alles zu verlieren. Das Untergehen oder die Notwendigkeit, das Schiff aufgrund katastrophaler Schäden verlassen zu müssen, ist eine Möglichkeit, mit der ich mich abfinden musste , als an unserem dritten Tag auf See die Püttingplatte des Wasserstags brach .

Am 17. Tag hebt der Besuch eines Kuhreihers unsere Stimmung. Er kreist ein paar Mal und landet dann auf dem Bug. Er steht eine Weile da und wackelt, versucht, den Rhythmus mit dem Boot zu finden, schwankt, neigt sich und schlägt manchmal mit den Flügeln, um das Gleichgewicht zu halten. Hier draußen sieht er so ungewöhnlich aus, und doch ist er hier hell, prächtig, widerstandsfähig und ruhig, 900 Seemeilen vom nächsten Land entfernt. Er bleibt bis zum Sonnenuntergang bei uns und lässt sich dann für die Nacht auf einem Seilhaufen neben dem Mast nieder. Er macht eine Pause von seiner langen Wanderung ins Ungewisse und wir sind froh, ihm helfen zu können. Am nächsten Morgen fliegt er zum Cockpit, als wolle er sich von uns verabschieden, macht sein Geschäft auf einem Kissen, hebt dann in den Wind ab und ist verschwunden.

An unserem 24. Tag auf See lässt der Wind zum ersten Mal seit unserer Abfahrt nach. Die Segel flattern, wir fahren langsamer und das Boot schaukelt. Sergio, etwas beunruhigt, fragt Tom, was er tun soll. „Na, dann lass uns die Segel einholen und schwimmen gehen!“ Wir grinsen uns an und nutzen den Moment. In 5000 Meter tiefes, leuchtend blaues Wasser einzutauchen, ist Wildschwimmen vom Feinsten.

Am nächsten Tag erblicken wir Land und erblicken zum ersten Mal die karibische Inselkette. In diesem Moment ändert sich alles. In einer Welle der Erleichterung und Euphorie umarmen wir uns, jubeln und klatschen ab, tanzen zu Calvin Harris und blasen unsere Hupe ins weite Meer. Wir haben es geschafft! Mit Mut, Ausdauer und Teamwork sind wir über den Atlantik gesegelt. Als wir im Dunkeln Dominica erreichen, wehen exotische Geräusche und Gerüche vom Land zu unseren seemüden Sinnen, als wir den Anker werfen und zum ersten Mal seit 25 Tagen endlich Ruhe finden.