Wellenreiter

Ich habe die Surfer hier beobachtet, seit wir angekommen sind. Ich habe sie vom Ufer aus beobachtet, wenn die Sonne hinter kleinen, perfekt geformten Wellen im Meer versank, und von den Klippen an Wintertagen, wenn die Wellen wie Dampfloks auf Hochtouren liefen. Der weiße Rauch ihrer Schornsteine ​​peitschte zurück, während sie aufs Land zurasten. Die Surfer waren fast unsichtbar, abgesehen von den Linien, die sie in die Wellenwand schnitten.

Ich habe stundenlang Shortboardern zugesehen, die mit voller Kraft und Speed ​​die Line entlangrasten, von der Kante abprallten oder am Gipfel zurückwechselten und dabei einen Gischtring aufwirbelten, vor dem sie kurzzeitig als Silhouette zu erkennen waren, und Bodyboardern, die in niedrige, grüne, walzende Wellen eintauchten. Und im Sommer habe ich Horden von Anfängern beobachtet, die ungeplant vor Freude aufschrien, wenn sie zum ersten Mal eine Welle erklommen – eine Welle, die ihnen, wie ich mir vorstellte, bis nach Hause folgte und ihnen im Winter durch eine dunkle Stunde im Büro half.

An einem Samstag in diesem Sommer, als ich nach einem einstündigen Bad im Schaum am Sand trocknete, beobachtete ich einen Freund auf seinem Longboard. Die Wellen waren vielleicht 1,20 bis 1,50 Meter hoch, eine leichte Brise wehte vom Meer, und die hochstehende Sonne hatte alle Farben des Tages ausgebleicht. Es war ein Tag, der seinen eigenen Soundtrack verdiente: etwas Souliges mit einer klaren, klirrenden Gitarrenmelodie, einer Hammondorgel, einer Mundharmonika und Schlagzeug, die das Ganze antreiben.

Trotz der großen Anzahl an Surfern war er leicht zu erkennen: Seine Silhouette war markant. Selbst auf seinem Brett sitzend war er groß, einen Kopf größer als die meisten anderen Surfer, die auf ihren Brettern jenseits der brechenden Wellen schaukelten, die in senkrechten Linien auf das Ufer zukamen und sich beim Näherkommen nach rechts abbogen. Er paddelte in eine hinein, und im grellen Licht verlor ich ihn für einen Moment aus den Augen. Als ich ihn wieder sah, war er auf den Beinen und hatte Fahrt aufgenommen. Von meinem Platz aus schien er auf der Welle zu schweben. An Land ist er ganz Dünnheit und kantig, aber auf dem Wasser ist er pure Anmut. Er hielt die Schultern tief und die Hände locker an den Seiten, während er sein Gleichgewicht mal nach vorne, mal nach hinten verlagerte, während er mit der Welle arbeitete, als sie schneller brach, als sie langsamer wurde, als sie nach vorne brandete, tiefblau mit weißen Kämmen. Während ich zusah, passte er seine Trimmung an und trat mit einem Cross-Step zur Vorderseite des Boards, die Hände bis knapp unter Brusthöhe erhoben, als würde er einen gut einstudierten Tanzschritt ausführen. Er balancierte, die Zehen auf der Spitze des Boards, erst einen Fuß, dann beide, die Knie leicht gebeugt, die Brust zurück, perfekt ausbalanciert, das Board in der Welle verankert, und ich konnte fast hören, wie der Soundtrack das Rauschen der Brandung übertönte.

Abseits des Wassers machte er eine schwere Zeit durch, dieser Surfer. Sein Vater, der ein paar Autostunden entfernt wohnt, war schwer krank, und er verbrachte die meiste Zeit, wenn er nicht arbeitete oder sich um seine Kinder kümmerte, auf der A30, hin und her, hin und her, pendelte zwischen Vaterschaft und Kindheit, balancierte die hohen Anforderungen beider und die der Arbeit. Doch in diesen wenigen Sekunden auf der Welle wirkte er schwerelos, eine federleichte Gestalt, die den Trick des Wasserlaufens perfektioniert hatte. Das ganze Geschehen, obwohl es nur Sekunden dauerte, schien die Zeit leicht zu krümmen, und es erschien mir wie in leichter Zeitlupe.

Wie der Surfer, der in den Green Room einer brechenden Welle gleitet und wieder auftaucht, als wäre er von der Gischt, die in der hohlen Röhre entsteht, ausgespuckt worden, stellt das, was er tat – „Hanging Ten“ – in der Sprache des Surfers einen Höhepunkt dar, einen Ausdruck jahrelanger, hart erarbeiteter Fähigkeiten und Übung, von Gleichgewicht, Timing, Wellenlesen und Wellenreiten.

Man denkt beim Surfen oft an die Höhepunkte, die diejenigen erleben, die einen Großteil ihres Lebens den Wellen gewidmet haben. Eingeweihte sprechen oft in halbreligiösen Begriffen über diese Momente. Es ist schwer, das Unaussprechliche zu beschreiben.