Warum wir schwimmen II

Eines Abends beim Abendessen erzählte mir mein Mann eine Geschichte über ein Boot im Nordatlantik und einen Mann, der hätte ertrinken sollen. Am späten Abend des 11. März 1984 arbeitete ein Fischtrawler auf ruhiger See fünf Kilometer östlich der Insel Heimaey, die zu einem Archipel vor der Südküste Islands gehört. Der Himmel war klar, die Luft hatte winterliche -8 Grad Celsius.

An Bord des Schiffes befanden sich fünf Mann Besatzung. Guðlaugur Friðþórsson, der Maat des Bootes, war gerade 22 Jahre alt. Er hatte eine Pause eingelegt und schlief unter Deck, als er vom Koch geweckt wurde, der ihm sagte, das Schleppnetz habe sich am Meeresboden verfangen. Kurz nachdem Friðþórsson an Deck angekommen war, sah er, dass die Mannschaft versuchte, das Gerät hochzuwinden. Eines der Schleppnetzdrähte war über Reling gespannt und zog das Boot so weit auf die Seite, dass das Wasser durch die Reling schwappte. Friðþórsson rief eine Warnung. Der Kapitän, Hjörtur Jónsson, gab Anweisungen, die Winde zu lockern, doch dann klemmte sie. Eine Dünung lief unter das Boot, brachte es zum Kentern, und die Matrosen wurden ins eiskalte Meer geschleudert.

Zwei der Männer ertranken fast sofort, doch die übrigen drei, darunter Friðþórsson, schafften es, den Kiel des Bootes zu packen. Das Boot begann schnell zu sinken, und sie konnten das Rettungsfloß nicht mehr freilassen. Im 41 Grad kalten Wasser blieb ihnen weniger als eine halbe Stunde, bevor sie an Unterkühlung starben. Die drei schwammen zum Ufer. Innerhalb weniger Minuten waren nur noch zwei übrig: Jónsson und Friðþórsson.

Die beiden Männer riefen sich beim Schwimmen zu, um sich gegenseitig anzuspornen. Dann reagierte Jónsson nicht mehr. Friðþórsson, der blaue Arbeitshosen, ein rotes Flanellhemd und einen dünnen Pullover trug, schwamm weiter und ertappte sich dabei, wie er mit Möwen sprach, um wach zu bleiben. Ein Boot kam bis auf 100 Meter an ihn heran, und er schrie so laut er konnte, aber es fuhr davon. Er schwamm Rückenschwimmen, den Blick auf den Leuchtturm am südlichen Ende der Insel gerichtet. Schließlich hörte er die Brandung an die Küste krachen. Er betete, nicht an den Felsen zerschellt zu werden. Er fand sich am Fuß einer steilen Klippe wieder, erschöpft und schrecklich durstig, ohne seine Gliedmaßen zu spüren. Da er nicht hinaufklettern konnte, kehrte er zum Meer zurück, korrigierte seinen Kurs und schwamm weiter nach Süden. Dort landete er und schwamm langsam über ein spitzes, schneebedecktes Lavafeld über eine Meile in die Stadt hinein. Er hielt an, um eine zentimeterdicke Eisschicht auf einer Schafzisterne zu durchbrechen und etwas Wasser zu holen. Als er endlich in der Stadt ankam, erschien sie ihm wie ein herrlicher Traum vom Leben; er klopfte an die Tür des ersten Hauses, das er mit eingeschaltetem Licht sah. Er war barfuß und mit Frost bedeckt. Hinter ihm war eine Spur blutiger Fußabdrücke auf dem Gehweg, der zum Haus hinaufführte.

Dies ist eine wahre Geschichte. Friðþórsson überlebte schließlich sechs Stunden in eisiger See und schwamm mehr als fünf Kilometer bis ans Ufer. Als er im Krankenhaus ankam, konnten die Ärzte seinen Puls nicht mehr messen. Er zeigte jedoch keine Anzeichen von Unterkühlung, sondern lediglich Dehydrierung.

Friðþórssons Körper, so stellte sich heraus, ähnelte dem einer Robbe. Forscher stellten später fest, dass er von vierzehn Millimetern Fett isoliert war – zwei- bis dreimal so dick wie ein normaler Mensch und zudem fester. Dieser Mann war eher ein Meeressäugetier als ein Landbewohner. Er besaß eine biologische Besonderheit, die ihn rettete: Sie hielt ihn warm, schwimmfähig und ermöglichte ihm das Weiterschwimmen. Viele nannten ihn einen echten Selkie – jene Figur aus isländischen und schottischen Sagen, die halb Mensch, halb Robbe ist. Für mich ist er eine lebendige Erinnerung daran, dass wir gar nicht so weit vom Meer entfernt sind.

Wir Menschen bewohnen die Erde. Wir sind Landlebewesen mit einer aquatischen Vergangenheit. Geschichten wie die von Friðþórsson faszinieren mich, weil ich wissen möchte, was von dieser Vergangenheit heute noch übrig ist. In gewisser Weise sind alle Schwimmgeschichten – von den Najaden der griechischen Mythologie bis zur Langstreckenschwimmerin Diana Nyad, die 2013 von Kuba nach Florida schwamm – Versuche, unser an Land angepasstes Selbst wieder mit dem Wasser vertraut zu machen. Wir Menschen sind keine geborenen Schwimmer, aber wir haben Wege gefunden, Fähigkeiten zurückzugewinnen, die vor der Trennung von Land und Meer in unserer Evolution vor Hunderten von Millionen Jahren existierten.

Warum schwimmen wir, wenn uns die Evolution so geformt hat, dass wir an Land unsere Beute so lange jagen, bis sie vor Erschöpfung umfällt?

Natürlich hat es mit Überleben zu tun: Irgendwann hat uns das Schwimmen geholfen, von einem prähistorischen Seeufer zum anderen zu gelangen und unseren eigenen Raubtieren zu entkommen; nach größeren Schalentieren zu tauchen und neue Nahrungsquellen zu finden; Ozeane zu überqueren und neue Länder zu besiedeln; alle möglichen Gefahren des Wassers zu meistern und Schwimmen als Quelle der Freude, des Vergnügens und der Leistung zu erleben. Heute können wir darüber sprechen, warum wir schwimmen.